— Мое! Черт подери, Жак, мое! Убери свои грязные лапы от моего золота! Ха-ха!
В небольшой комнате на втором этаже сидели четверо, склонившись над маленьким столиком, где в свете пяти догорающих свечей поблескивали кучки монет. Один из них был ни кто иной, как лейтенант Стражи, приквартированный к восточному посту. Его доспехи лежали в уголке, лошадь стояла в стойле, а сам он только что допил остатки вина прямо из горла большого кувшина.
Дарон с недавнего времени полюбил патрули. Дело в том, что во время патруля всегда можно отправить кого-нибудь из сержантов с солдатами шляться по тракту туда-сюда в поисках несуществующих разбойников, а самому весело провести время в "Лысом Медведе". Тут всегда находится хорошая компания любителей поиграть в кости, ставки неплохие, да и везет порой так, как давно в жизни не везло. "Дурак этот Жак, хороший малый, да играет неосмотрительно, ставит много. Вот сейчас бы еще кувшин вина, да вздремнуть часика два перед тем, как эти охламоны вернутся" - думал лейтенант, лениво перебирая золотые монеты в кошеле, куда только что отправилась очередная порция. Кошель был тяжел, а это значило, что на сегодня уже хватит...
...В коридоре послышались торопливые шаги, затем в дверь постучали. Не так, как стучит прислуга, чтобы осведомиться о желаниях сиятельных господ, а твердо, требовательно.
— Войдите, — Дарон обернулся.
Вошедший был худощавым, немолодым человеком в видавшем виды дорожном плаще, на котором проступали нехорошие темные пятна. На лицо падало мало света, но даже так были заметны слипшееся клочья начинающих седеть волос и темные круги под глазами от бессонной ночи. Незнакомец обвел тревожным взглядом компанию, затем прохрипел:
— Я ищу лейтенанта Стражи. На нас напали.